Dean Simpson | College of the Holy Cross

ayer en españa

de joven ella recogía la suerte a brazadas
bailando libre bajo la llovizna
viviendo su canción
una malabarista de sueños era.
y recostada en la terraza
miraba las estrellas con ojos estrellados
contándome sus planes de balcones en parís
y de café en bombay.
pero hoy, conformes estamos
con nuestro triste sentir sereno
sin vituperio, sin vicio, sin voz.
se dice, 'buena vida arrugas tira'
pero contemplamos el mismo cielo en silencio
y la luna marca sombras en nuestras caras.
en la misma terraza por la tarde nos sentamos
y nos miramos para vencer el peso
soplando las ascuas de ayer.
la chispa es fugaz
pero lo que arde perdura.

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como la de burgos

ignoro el abúlico sentir gris
cuando siento la catedral de mi pensar
estremecerse del martillo ajeno.
construyo templos con los ladrillos de mis sueños
y dentro contemplo el aliento del silencio
que a ratos se rompe con el susurro de Dios;
la pervivencia dialectal que compartimos
se tiñe de los rayos de los colores abigarrados
que transparentan mis vidrios celestiales.
pero fuera, el estupor de la química febril
azota los muros por envidia, por ignorancia, por gusto, por qué.
y dentro me siento a gusto
arrodillado y tenaz
como la de burgos

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jet lag
(Madrid, Café Comercial 5 enero 2005, 4:45pm)

quiero tropezarme
y caerme para que me coja el sueño
pero me sigue caminando el cerebro.
en estas noches largas de insomnio cuento mis parpadeos
esperando ese autobús que nunca llega.
el polvo de la legaña
se convierte en pólvora de telaraña
porque cuando me echo
echo más que de menos.
dormir debo, pero sin pegar ojo me quedo.
voy al sobre, pero se me olvidó el sello
intento planchar oreja, pero me quedo desenchufado.
Cuando me sigo tropezando por pensamientos malgastados
a veces pienso que sería mejor
pensar que camino bien
y así me tropezaré.

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los mariachis

en un bar filtrado de humo y rencores
entraron los mariachis con sus guitarras agudas.
y entre las gatas sarnosas y las cucas famélicas
cantaron sobre el amor perdido del viejo cascarrabias
que arrinconado y solo con sus arrugas de amor
alzó su copa a la memoria
de la chica de las zapatillas blancas